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陆怀舟醒来的时候，不知道自己在哪里。他躺在一张窄床上，头顶是木头的房梁，有几道裂缝，像一个人的掌纹。阳光从窗户照进来，照在他脸上，暖暖的。他的手指动了一下——还在，还在抖。他的膝盖响了一下——还在，还在疼。他的背弯着，像一张被雨淋湿的弓。他活着。但他不记得自己是谁了。
他坐起来。床头放着一件衣服，青色的，洗得发白，领口和袖口磨出了白边。他拿起来，看了很久。这件衣服认识他。他不认识这件衣服。他穿上，系好腰带。衣服很大，挂在身上，空荡荡的，像借了别人的衣服。他站起来，膝盖响了一下，手指抖了一下。他走到门口，推开门。
阳光涌进来。黄的，暖的，有桂花的气味。他站在门口，看着院子里的槐树，叶子黄了，风一吹，落了一地。石桌，石凳，青砖的地，灰白的墙。他认识这些东西，但他不记得自己为什么认识。他站在门口，像一个刚出生的孩子，看着一个他应该认识的世界，什么都不记得了。
“大人。”一个声音从旁边传来。他转过头，看到一个年轻人。黑发，亮眼睛，穿着黑色的官袍。他站在槐树下，手里端着一碗粥，热气腾腾的。
“你叫我什么？”
“大人。您是陆怀舟。钦天监监正。”
陆怀舟。这个名字在他的脑子里响了一下，像一颗石子丢进深井，听不到回响。他不认识这个名字。但他认识这个年轻人。认识他的眼睛，亮的，热的，像两团火。不记得在哪里见过，但认识。
“你是谁？”
年轻人的手抖了一下，粥洒出来一点，烫到了手指。他没有擦，只是看着陆怀舟，看着他的眼睛。空的，什么都没有，像一间搬空了家具的房子，窗户开着，阳光照进来，什么都没有。
“我是沈昭。御史台，二十三岁。您不记得了？”
“不记得。”
沈昭的眼泪掉下来了。他看着陆怀舟的白发——少了，能看到头皮。看着他的脸——白了，白到透明。看着他的眼睛——亮了，空空的亮。他想起昨天。陆怀舟用手挡住了裂隙，救了三十个人。他老了，老了很多。头发掉了，脸白了，手萎缩了。然后他回档了。他说了那两个字——“回档。”世界像镜子一样碎裂。时间倒流。他以为一切会回到从前。但陆怀舟不记得了。什么都不记得了。
“大人，”沈昭的声音哑了，“您记得我姐姐吗？”
“你姐姐？”
“沈映寒。灵州人。爱吃糖葫芦。笑起来左边有一个酒窝。”
陆怀舟想了想。想了很久。沈映寒。这个名字在他的脑子里响了一下，比“陆怀舟”响，有回音。像一颗石子丢进深井，咚——听得到回音。他认识这个名字。认识这个人。不记得在哪里见过，但认识。
“认识。”他说，“但我不记得她。”
沈昭的眼泪流了满脸。他端着粥，站在槐树下，看着这个什么都不记得了的人。他记得姐姐的名字，但不记得她的脸。记得她爱吃糖葫芦，但不记得她笑起来的样子。记得她左边有一个酒窝，但不记得那个酒窝有多深。他记得的是信息，不是记忆。和三十三天前一样。他又回到了原点。
“大人。”沈昭走过去，把粥递给他，“喝粥。您以前爱喝粥。白粥，什么都不加。”
陆怀舟接过碗，喝了一口。没有味道。米是烂的，水是稠的，没有放盐。但他觉得好喝。因为是他煮的。他不记得他，但他记得这碗粥。记得有人给他煮过粥，记得有人等他喝粥，记得有人在他喝粥的时候看着他笑。不记得是谁，但记得。
“好喝。”他说。
沈昭笑了。哭着笑。“您以前也说好喝。什么都不记得了，但记得说好喝。”
“嗯。”陆怀舟又喝了一口，“以前是谁给我煮粥？”
“我。您不记得了？”
“不记得。但手记得。手端着碗，知道是你煮的。手不需要记忆。手自己会记得。”
沈昭看着他端着碗的手。手指在抖，骨节突出，青筋暴起，皮肤薄到能看到骨头。手不记得了。手只是抖。他以前说手记得，现在手不记得了。什么都不记得了。
“大人，”沈昭的声音很轻，“您的手在抖。”
“嗯。”
“为什么？”
“不知道。但它在抖。因为它记得什么。不记得是什么，但记得要抖。”
沈映寒站在门口，看着他们。她听到陆怀舟说“认识，但我不记得她”的时候，眼泪掉下来了。她站在门口，看着他的背影——白发，青袍，弯了的背，抖着的手。和三十三天前一模一样。他又忘了。忘了她的脸，忘了她的声音，忘了她的笑。她等了八百年，他记起来了。然后他回档了。他又忘了。她的左眼不疼了，但心疼。很疼，比封印还疼。
她走过去，站在他面前。他抬起头，看着她。圆脸，大眼睛，挺鼻子，薄嘴唇。左边一个酒窝。他认识这张脸。不记得在哪里见过，但认识。
“你是谁？”
“沈映寒。灵州人。爱吃糖葫芦。笑起来左边有一个酒窝。”
“我知道。他告诉我了。”他指了指沈昭，“但我不记得你。”
“嗯。不记得。”
“你哭过。”
“嗯。”
“为什么？”
“因为你忘了我。”
陆怀舟看着她。看着她的眼睛——红的，肿的，睫毛上还挂着泪珠。他伸出手，摸她的脸。手指在抖，很轻，像在碰一件很容易碎的东西。她的脸是热的，湿的，有泪。他的手指碰到她的眼泪，停了一下。
“热的。”他说。
“嗯。”
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