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天还没亮，沈映寒就醒了。不是被吵醒的，是自己醒的。她躺在那张窄床上，盯着头顶的房梁，听隔壁的动静。陆怀舟的小屋很安静，没有呼吸声，没有翻身声，什么都没有。她听了一会儿，翻身下床，没有点灯，摸着黑走到门口。月亮已经落下去了，天边有一丝白，快亮了。她站在门口，看着隔壁的门。她没有去敲。她只是站着，等天亮。

卯时，门开了。陆怀舟站在门口，穿着那件洗得发白的青色官袍，白发在晨风里飘动，几乎掉光了，只剩下几缕细丝，贴在头皮上。他的脸白到透明，能看到下面青色的血管。他看到她，没有说话。他已经不记得要说什么了。他只是看着她，眼睛空空的，什么都没有。

“走吧。”她说，“今天还要进去。”

她走在他右边，手扶着他的胳膊。他的胳膊什么都不是。没有温度，没有感觉。但她的掌心贴着他的手臂，把自己的温度一点一点传给他。她知道他感觉不到。但她还是传。因为她有热，她想给他。

他们走进裂隙。第五十六天。一百二十五岁的身体，一步要很久。他走得很慢，慢到沈昭觉得自己在跟一个影子走路。他的背弯到几乎对折，手指抖到像风中的枯枝，腿颤到走一步要歇三次。但他没有停。他只是一步一步地走，像他八百年来一直做的那样。

沈昭跟在后面，看着他的背影。他忽然想起归零者的信——“我在等她。等她回来。”她回来了。但他不记得了。他什么都不记得了。但他的心记得。心在跳，因为她回来了。

第一层。青砖地面，和钦天监后院一模一样。陆怀舟走得很慢，每一步都踩得很实，像怕摔倒。沈映寒看着他，看着他几乎掉光了的白发，看着他弯到对折的背，看着他抖得像风中枯枝的手指。她忽然想起第一次见到他时的样子。灵州城的街上，她撞到他身上，糖葫芦沾了他一袖子。他低头看她，笑了。黑发，直背，亮眼睛。和现在完全不一样。但她爱他。不管他变成什么样，都爱。

第二层。灵州城的石板路，青灰色的，长满了苔藓。沈映寒走得很慢，不是走不动，是在看。看每一块石头，每一间房子，每一棵老树。她不知道还能看几次。他还能走几次。她要把这些都记住。替他记住。

“怀舟。”她说。

“嗯。”

“你还记得这里吗？”

“不记得。”

“这里是你杀我的地方。”

他停下来，站在那两根石柱前面，看着那块空地。什么都没有了。没有雪，没有血，没有刀。只有青石板，长满了苔藓。但他站在那里，看了很久。

“下雪了。”他说。

沈映寒的眼泪掉下来了。“你记得？”

“不记得。但心记得。心在疼。跳得很快。比平时快。因为你在这里。因为你说‘下雪了’。”

他伸出手，摸她的脸。手指在抖，很轻，像在碰一件很容易碎的东西。他的手指碰到她的眼泪，停了一下。

“热的。”他说。

“嗯。”

“我的手是凉的。”

“嗯。”

“凉碰到热，会暖。”

她握住他的手，贴在自己脸上。“暖了吗？”

“没有。但知道。知道你的泪是热的，知道你在哭，知道你在等我。不记得了，但知道。”

第三层。光很淡了，像稀释了无数遍的墨汁，几乎是透明的。核心在前面。很小了，像一粒灰尘，在透明的光里漂浮。它还在发光，白色的，很微弱，像快要灭的蜡烛最后一下。里面的光点只剩下一颗——粉白色的，很小，但很亮。那是爱。他对她的爱。八百年了，还在。

他伸出手，核心落在他的掌心里。它不跳了，它只是躺着，像一颗睡着了的、不会再醒来的心。他看了很久，然后抬起头，看着她。

“映寒。”

“嗯。”

“今天吸收多少？”

“一年。一百二十六岁。”

他闭上眼睛。核心开始发光，白色的，很微弱，像一个人在梦里说了一句什么。光沿着他的手指、手掌、手腕、手臂往上爬，很慢，像在爬一座很高的山。他的头发在变——不是变白，是变少。白头发从头上飘下来，像雪，像柳絮，像八百年前灵州城的那场雪。他的背更弯了，弯到沈昭觉得他会折断。他的手指不抖了——不是好了，是没有力气抖了。一百二十六岁。一百二十六年的重量，压在他的肩膀上，压在他的脊背上，压在他的每一根骨头上。

沈映寒看着他，看着他变老。她没有哭。她只是看着，记住他每一个变化。头发更少了，背更弯了，皱纹更深了。她记住。替他记住。

吸收持续了很久。沈昭不知道多久。他站在后面，看着陆怀舟的背一点一点弯下去，看着他的白发一点一点飘落，看着他的手指慢慢地不抖了。然后他看到了。光变了。不是变暗，不是变亮——是变色。从白色变成粉白色，很淡，像春天最早的桃花。

“大人——”沈昭的声音变了。

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