沈映寒的眼泪掉下来了。“嗯。我在。”

“你叫我了。”

“嗯。我叫你了。”

“你叫我什么？”

“怀舟。”

“怀舟。”他重复了一遍。这个名字在他的脑子里响了一下，比“陆怀舟”响，有回音。像一颗石子丢进深井，咚——听得到回音。他认识这个名字。认识叫这个名字的人。不记得在哪里见过，但认识。

“你叫我了。我听到了。所以我回来了。”

沈映寒握住他的手。她的手是热的，他的手是凉的。凉碰到热，会暖吗？她等了一会儿。他的手没有暖。还在凉，还在抖。但她没有松开。她握着。握了一辈子，握了两辈子，握了八百年。她可以继续握。握到他暖。握到他记得。握到永远。

“怀舟。”她说。

“嗯。”

“你不会再去完美分支了。”

“不会。”

“你保证？”

“保证。”

“怎么保证？”

他伸出手，放在胸口。心跳很慢，咚，咚，咚。像老钟，像裂隙核心最后一次跳动。

“心在跳。因为你。你在，心就会跳。心在跳，就不会去。”

沈昭站在门口，看着他们。他想起完美分支——那个没有痛苦的地方。他想起归零者，想起那个白袍的残响，想起他说——“没有痛苦的世界，不是世界。没有死亡的人，不是人。”他懂了。没有痛苦，就没有快乐。没有死，就没有活。没有疼，就没有爱。他疼，因为他爱。他活着，因为他疼。

他走到厨房，盛了一碗粥。白粥，没有放盐。他端回来，放在陆怀舟面前。

“大人，喝粥。”

陆怀舟端起碗，喝了一口。没有味道。但他知道这是粥。知道是他煮的，知道他在等他，知道他在他喝粥的时候看着他。

“好喝吗？”沈昭问。

“好喝。”

“什么味道？”

“不知道。但好喝。”

沈昭笑了。他坐在石凳上，看着冬天的天空。灰白色的，没有云，没有鸟，什么都没有。但他觉得好看。因为他在喝粥。因为他说好喝。因为他还在。

沈映寒靠在陆怀舟肩上，听着他的心跳。很慢，咚，咚，咚。但很稳。还在跳。还活着。还在这里。她忽然想起完美分支——那里没有他。没有疼，没有他。她不去。她在这里。在疼，在他身边。

“怀舟。”她轻声说。

“嗯。”

“你以前说过——‘不疼了，就好了’。”

“嗯。说过。”

“但你不去完美分支。”

“不去。”

“为什么？”

“因为那里没有你。不疼了，但没有你。不疼了，也不好。”

沈映寒的眼泪掉下来了。她笑着哭，哭着笑。他什么都不记得了，但他知道——不疼了，但没有她，也不好。他的心里记得。心不需要记忆。心自己会记得。

月亮升起来的时候，陆怀舟还坐在槐树下。他没有睡，他只是闭着眼，听风的声音。风从院子里吹过来，很冷，吹得槐树枝吱吱响。他听得很认真，像在听一样很重要的东西。

“怀舟。”沈映寒靠在他肩上。

“嗯。”

“你在听什么？”

“风。风在吹。树枝在响。很远的地方有人在说话。听不清说什么，但有人在说话。”

“你听到了？”

“嗯。听到了。以前听不到。以前什么都听不到。现在听到了。因为你在。你在，就能听到了。”

沈映寒笑了。她闭上眼，听着风的声音。很冷，很轻，像一个人在很远的地方唱歌。她听不清唱什么，但她觉得好听。因为他在听。因为他在她身边。因为他在。

沈昭站在门口，看着他们。他想起陆怀舟说的话——“你在，就能听到了。”他笑了。这个人，什么都不记得了，但她在，他就能听到。听到风，听到树枝，听到很远的地方有人在说话。他活着。因为她在。因为她在，他就活着。

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